La Lengua de Dionisios...

Inquietar -Libros para descargar gratis-

Desde este Blog es posible descargar gratis algunos libros desde mi cuenta personal en academia.edu. Estoy haciéndolo con las propias limitaciones que los tiempos personales imponen. Les pido paciencia. Para encontrar aquellos que ya he subido, dejo aquí el enlace:

https://independent.academia.edu/RayuelaSincielo/Books

sábado, noviembre 16

Ruinas


El libro cerrado
El triste violín
El ángel hendido que vela
Dónde estáis mis manos de infancia
Me olvidasteis
Pero no puedo
No tengo ya mis ojos para llorar
La lluvia se encerró en el jardín
De las ramas de los árboles cuelgan
Corazones
Pequeñas luces
El sonido de una campana
La oración
Aún humean
Las ruinas de los días.

-Texto, Takis Varvitsiotis / Imagen, Erwin Blumenfeld-

jueves, noviembre 14

Llegar a esto



Hicimos lo que se nos dio la gana.
Nos libramos de sueños, prefiriendo la industria
pesada de cada uno, y le abrimos las puertas al dolor
y al hábito imposible de quebrar lo bautizamos "ruina".

Ahora estamos acá.
Está lista la cena y no podemos comer.
La carne está apoyada sobre ese lago blanco que es el plato.
El vino espera.

Llegar a esto
tiene sus recompensas: nada se nos promete y nada se nos quita.
Y no tenemos corazón ni nada que nos salve,
ningún lugar adonde ir, ni tampoco razón para quedarnos.


-Texto, Mark Strand / Imagen, Marcos López-


El pueblo



te digo que  
         todas las casas
son agujeros en un culo de piedra

devoramos las tapas de los ataúdes


entre la estrella de la tarde
         y la leche en el cubo
no hay nada

vacíamos la lechera
          dos veces al día
abandonadnos
           humeantes
en los prados. 

-Texto, John Berger / Fotografía, Daniel Antunes-

lunes, noviembre 4

Resurrección


La poesía entra en el sueño

como un buzo en un lago,

La poesía, más valiente que nadie, 

entra y cae

a plomo

en un lago infinito como Loch Ness

o turbio e infausto como el lago Balatón.

Contempladla desde el fondo:

un buzo

inocente

envuelto en las plumas

de la voluntad,

La poesía entra en el sueño

como un buzo muerto

en el ojo de Dios.
-Texto, Roberto Bolaño / Fotografía, Tim Johnson-
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